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el del quinto

!Anda que hacerme esto! Justo hoy, que venían los japoneses a ver los inventos. Que no me digas que no es un barrio bonito, pero es que hay cada uno… Yo de momento esta tarde tengo que ir al taller a que me digan cuando lo tienen listo. Sí, al principio pensaban que era cosa de asesinos. Vaya, por las manchas de sangre y tal… Uno trabajando y tres mirando, lo de siempre. Y luego que si la junta de la culata y los cambios de aceite, que si la factura la paga el seguro, que si tú por esto no te preocupes. ¡Ya coño, pero es que me están estafando en la cara! Bueno, a lo que iba, que si los japoneses dan el visto bueno nos compramos una plaza de garaje y nos olvidamos de problemas. Que todo el mundo tenemos problemas, eso está claro. Y el del quinto pues mira, con esa educación que le ha dado a sus hijas no me extraña. Pero vaya, que no tenía motivos. De todo se sale. Mírame a mí donde empecé y mírame ahora, a punto de venderle la moto a unos de Osaka que no se enteran de un pimiento. Pero claro, a mí mis padres me daban un bofetón cuando me lo ganaba. Y este, que era un comemierdas, se ahogaba en un charco de sangre. Muchas veces venía a pedirme herramientas ¿creía que me las habían regalado? ¡Que se las compre como hacemos todos joder! Es que hay cada uno… Así que ya te digo que no me extraña. Lo que más me jode es que mira, me ha jodido el coche y me ha hecho llegar tarde a la reunión. Y luego todo el mundo mirando y largando. Que si era un buen tipo que si esto que si lo otro. ¡Pero si muchos ni le conocían! Pero ya se sabe, a la gente le preguntan y se les va la fuerza por la boca. Y más cuando alguien la palma. Pero vamos, al entierro va a ir su prima la del pueblo porque yo no pienso, por mucho que fuese el presidente de la comunidad. Y si no, que hubiese hecho las cosas como Dios manda, que tirarse por la ventana es muy fácil y muy bonito, llamando la atención de todo el barrio. ¡Haberte tomado unas pastillas en la bañera y nos dejas a los demás tranquilos! Ya verás, con lo difícil que salen las manchas de sangre de la tapicería…

vía láctea

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Con el olor que nos dejaba en el cuerpo los baños en la poza volvíamos a casa, abrasándonos los hombros de verano. El Sol lo pintaba todo de un color violáceo al atardecer, y nosotros dos, como cada septiembre, caminábamos con el cansancio de no hacer nada en las piernas, arrastrando una toalla aún mojada pero llena de bichos trapecistas y con el mismo polvo que se repetía, año tras año, en las sandalias. Sin cerraduras entrábamos a la cocina atravesando una tortilla de patatas aún caliente, abríamos una nevera que olía eternamente a melón y rellenábamos un vaso de leche grasienta un par de veces, para beberlo sin respirar, ansiosos, primero el uno y luego el otro.

El fin del verano sonaba a vencejos y a chicharras, al flap-flap de las chanclas, a anuncios de la inesperada vuelta al cole, a un “hasta el año que viene”. Y entonces el mundo se detenía, el olor de las manos de gasolina de mi padre se mezclaba con el olor de las manos de nivea de mi madre, llenábamos el maletero de ropa de verano que quedaba en ese momento anticuada y atravesábamos el túnel de Guadarrama para regresar a una ciudad sin pozas, sin vencejos ni chicharras. En Madrid la leche sabe diferente.

No recuerdo cuando la conocí porque siempre estuvo allí, como yo, extranjera entre hordas de niños embrutecidos por el viento y el frío del Bierzo, que hacían de aquel pueblo de montaña su implacable fortín, repudiando con miradas eternas, con agua salpicada desde una poza de cristales, con insultos o pedradas a los que nos plantábamos allí para disfrutar de su verano sin haber pagado el impuesto de los días de nieve y penurias. Ese victimismo al que nos forzaban nuestros padres nos hizo refugiarnos el uno en el otro, incapaces de protegernos a nosotros mismos, pero muy capaces de soportar patadas y empujones, arañazos y tirones de pelo, por proteger al otro. Pero esa soledad a la que nos empujaban la rescatábamos para dotar de misterio a cada paso.

Así podíamos explorar el valle en solitario, sin guías autóctonos que conociesen cada piedra del camino. Volvíamos a casa a por nocilla y pan con las uñas sucias y las rodillas rotas en algún mal salto, con la única preocupación de coger la toalla y salir corriendo a bañarnos antes de que se hiciese de noche. Y luego ella me hablaba de estrellas, porque en Barcelona no se veían tantas estrellas, y aprendí algunas constelaciones mirando arriba.

Pero un día miré abajo, y a aquella que ya no era niña, resultó que le estaban saliendo piernas.

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Los violentos del fútbol.

Hay cosas que son increíbles. Como sabéis hoy es la final del campeonato de clubs de fútbol más importante del mundo, la Champions League, y se juega muy cerca de mi casa. En el metro me ha pasado una cosa curiosa. Era uno de esos nuevos trenes que conecta el aeropuerto con la castellana de un único vagón. Yo ya me imaginaba que me encontraría con futboleros italianos y alemanes. Eran un grupo de muchachos italianos, alegres por el Sol y seguramente por más de una cerveza. Los alemanes eran una familia, o eso parecía, compuesta por un matrimonio que rondaba la cincuentena y una muchacha alta y pelirroja. Al principio la cosa estaba siendo divertida, pero sólo al principio. Los italianos, envalentonados por el anonimato de la ciudad ajena y las cervezas han empezado a cantar en el convoy. Los tres alemanes soportaban estoicamente la tormenta de gritos con sonrisas. ¡Qué pena no saber alemán para haber apoyado a los que estaban en inferioridad! La cosa parecía que iba a ser amable cuando los italianos me han pedido que les hiciese una foto, y luego otra mezclados con los alemanes. Pero la cosa ha cambiado cuando querían hacerse una foto con la alemana, dejando fuera de la foto a los viejos. Aprovechando la confusión, mientras la pelirroja me miraba a través del objetivo, alguno de los morenos milanistas le ha tocado el culo. Ella ha dado un respingo. Su padre, que se ha percatado de la situación se ha levantado furioso.

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flores noctámbulas

Me costó años reponerme del trágico acontecimiento que sucedió aquella noche. Siempre fui un tipo sistemático, ordenado, fascinado por la tranquilidad y la seguridad que aporta la rutina. Así que como cada noche de lunes a jueves desde hacía seis años, a excepción de los periodos de vacaciones y cuando alguna enfermedad me lo impuso, encendí la radio cuando quedaban pocos minutos para las tres de la madrugada.

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una de munipas

Esta mañana iba tan sonriente por la calle que a una pareja de municipales les ha parecido tan extraño que me han parado para pedirme la documentación. Creo que lo peor no es eso, sino que cuando me ven llorando se sonrien.

de como se muere un poeta

Ayer vi a un tipo vestido como un superhéroe por la calle, con ropa de plástico amarilla y con capucha, caminando empapado bajo el chaparrón que estaba cayendo.

– Perdona, ¿tú eres el tío que va llamando a todos los telefonillos, no? – Le dije.
– Sí, ¿qué pasa? – El hombre parecía malhumorado ya desde por la mañana. Yo desde que leí “El cartero” de Bukowski supe que esa no era una profesión para mi, y menos los días de lluvia.
– A ti te dejan entrar en todos los portales, no?

Así que le contraté de sicario. Y él sin saberlo.
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