¡Mudanza!

¿Por qué no pruebas a visitar http://www.pensamientoscontralainercia.com?

A partir de ahora nos vemos por allí.

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[en obras]

¡Nos mudamos!

Pronto se reinaugurará el chiringuito… Habrá sandwiches de nocilla y philadelphia, pesi-cola, gusanitos naranjas…

el del quinto

!Anda que hacerme esto! Justo hoy, que venían los japoneses a ver los inventos. Que no me digas que no es un barrio bonito, pero es que hay cada uno… Yo de momento esta tarde tengo que ir al taller a que me digan cuando lo tienen listo. Sí, al principio pensaban que era cosa de asesinos. Vaya, por las manchas de sangre y tal… Uno trabajando y tres mirando, lo de siempre. Y luego que si la junta de la culata y los cambios de aceite, que si la factura la paga el seguro, que si tú por esto no te preocupes. ¡Ya coño, pero es que me están estafando en la cara! Bueno, a lo que iba, que si los japoneses dan el visto bueno nos compramos una plaza de garaje y nos olvidamos de problemas. Que todo el mundo tenemos problemas, eso está claro. Y el del quinto pues mira, con esa educación que le ha dado a sus hijas no me extraña. Pero vaya, que no tenía motivos. De todo se sale. Mírame a mí donde empecé y mírame ahora, a punto de venderle la moto a unos de Osaka que no se enteran de un pimiento. Pero claro, a mí mis padres me daban un bofetón cuando me lo ganaba. Y este, que era un comemierdas, se ahogaba en un charco de sangre. Muchas veces venía a pedirme herramientas ¿creía que me las habían regalado? ¡Que se las compre como hacemos todos joder! Es que hay cada uno… Así que ya te digo que no me extraña. Lo que más me jode es que mira, me ha jodido el coche y me ha hecho llegar tarde a la reunión. Y luego todo el mundo mirando y largando. Que si era un buen tipo que si esto que si lo otro. ¡Pero si muchos ni le conocían! Pero ya se sabe, a la gente le preguntan y se les va la fuerza por la boca. Y más cuando alguien la palma. Pero vamos, al entierro va a ir su prima la del pueblo porque yo no pienso, por mucho que fuese el presidente de la comunidad. Y si no, que hubiese hecho las cosas como Dios manda, que tirarse por la ventana es muy fácil y muy bonito, llamando la atención de todo el barrio. ¡Haberte tomado unas pastillas en la bañera y nos dejas a los demás tranquilos! Ya verás, con lo difícil que salen las manchas de sangre de la tapicería…

micro pornografía 1

-Si te digo que me estoy dedicando a la industria del porno no te lo vas a creer, ¿no?
-No.
-Entonces no te lo digo.

La presa de Kenzaburo Oé

“Mi hermano pequeño y yo estábamos hurgando con unos palos en la tierra blanda, que apestaba a grasa y a ceniza, del crematorio del valle, un crematorio improvisado y de lo más sencillo: un mero foso casi a ras del suelo en un calvero abierto en medio de una espesa vegetación de arbustos. La bruma del crepúsculo, fría como las aguas subterráneas que manan en los bosques, ya llenaba el fondo del valle; pero sobre la pequeña aldea donde vivíamos…”
LaPresa

Cuando leí ‘Kafka en la orilla’ de Murakami me interesé por la literatura japonesa, a pesar de que asumo que la traducción debe ser tan correosa como aniquiladora. ‘El ojo crítico’ de Radio Nacional me propuso leer ‘Renacimiento’ de Kenzaburo Oé, así que lo apunté en una de esas listas de libros que uno se debe a sí mismo. Al final he leído ‘La presa’ seguramente porque estuviese en el momento adecuado en el lugar preciso. Eso sí, algunas de las oraciones utilizan adjetivos tan extraños que no puedo sino ver la mano del traductor haciendo de las suyas.

A primera vista me resultaba curioso que los dos autores japoneses me propusieran una historia en la que tiene un gran peso la figura inocente de los niños y un avión. Pero es que a Oé le otorgaron el premio Nobel en el 50 aniversario de los bombardeos de Hiroshima y Nagasaki. En cambio, si algo diferencia a Oé del Kafka de Murakami es que en ‘La presa’ la trama es cronológicamente lineal, desarrollando una historia en primera persona desde el inicio del cuento hasta el final, sin despegarnos del protagonista, quien nos cuenta una única historia que, si bien hace la historia muy sencilla de leer, tal vez pierda en atracción y sugerencia. Esta presa me lleva a pensar en los autores españoles de la postguerra, con su realismo que todo lo cuenta. ¿Existirá un paralelismo universal en la literatura que lleva a identificar la manera de escribir con un momento temporal concreto?

Tal vez lea ‘Renacimiento’; espero encontrarme con la frescura y las propuestas que no he encontrado en ‘La presa’.

Sayonara.

vía láctea

****1****

Con el olor que nos dejaba en el cuerpo los baños en la poza volvíamos a casa, abrasándonos los hombros de verano. El Sol lo pintaba todo de un color violáceo al atardecer, y nosotros dos, como cada septiembre, caminábamos con el cansancio de no hacer nada en las piernas, arrastrando una toalla aún mojada pero llena de bichos trapecistas y con el mismo polvo que se repetía, año tras año, en las sandalias. Sin cerraduras entrábamos a la cocina atravesando una tortilla de patatas aún caliente, abríamos una nevera que olía eternamente a melón y rellenábamos un vaso de leche grasienta un par de veces, para beberlo sin respirar, ansiosos, primero el uno y luego el otro.

El fin del verano sonaba a vencejos y a chicharras, al flap-flap de las chanclas, a anuncios de la inesperada vuelta al cole, a un “hasta el año que viene”. Y entonces el mundo se detenía, el olor de las manos de gasolina de mi padre se mezclaba con el olor de las manos de nivea de mi madre, llenábamos el maletero de ropa de verano que quedaba en ese momento anticuada y atravesábamos el túnel de Guadarrama para regresar a una ciudad sin pozas, sin vencejos ni chicharras. En Madrid la leche sabe diferente.

No recuerdo cuando la conocí porque siempre estuvo allí, como yo, extranjera entre hordas de niños embrutecidos por el viento y el frío del Bierzo, que hacían de aquel pueblo de montaña su implacable fortín, repudiando con miradas eternas, con agua salpicada desde una poza de cristales, con insultos o pedradas a los que nos plantábamos allí para disfrutar de su verano sin haber pagado el impuesto de los días de nieve y penurias. Ese victimismo al que nos forzaban nuestros padres nos hizo refugiarnos el uno en el otro, incapaces de protegernos a nosotros mismos, pero muy capaces de soportar patadas y empujones, arañazos y tirones de pelo, por proteger al otro. Pero esa soledad a la que nos empujaban la rescatábamos para dotar de misterio a cada paso.

Así podíamos explorar el valle en solitario, sin guías autóctonos que conociesen cada piedra del camino. Volvíamos a casa a por nocilla y pan con las uñas sucias y las rodillas rotas en algún mal salto, con la única preocupación de coger la toalla y salir corriendo a bañarnos antes de que se hiciese de noche. Y luego ella me hablaba de estrellas, porque en Barcelona no se veían tantas estrellas, y aprendí algunas constelaciones mirando arriba.

Pero un día miré abajo, y a aquella que ya no era niña, resultó que le estaban saliendo piernas.

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